草原与湖顷相接的那条线，有个尽头，是数米长的白栏杆。他立在断ษ堤上，迎着最狂躁的疾风。但这光亮的木藩篱，近赏湖绿，远望蓝天，注视连亘的灰褐色的小山，整个地被冻僵了。即使风再大，一切在他看来，仍是静寂的，静默的，静止的。
山上的一切，都锈掉了。绿叶锈出了孔，添了黄褐色的斑点，有的则ท整个的成了锈渣，蔫成萎黄的一团，只待落地。从湖上漫散开的湿气，让满山的枯叶腐烂霉，又让和我一样愤愤着爬山的人提心吊胆，生怕脚下一滑，栽倒霉的腐叶上去。这样的山林，有什么เ可看的呢！除了风的呜咽，只剩死寂；除了几簇松针，只剩凋亡。
天空中渗出金光来，是太阳的琴弦。他们砸在泥土里，泥土里便蹦出了浅草，狗尾草。然后风起了，竖琴奏出音乐来。听！就在这森林中ณ，鸟儿唱起歌来，树叶儿相互拍打起身子；森林外，水波低低地应和，声声慢，声声轻。每一粒浮沉，每一支鸣虫，也都狂野地旋转，配着这音乐享受仲夏时光。琴弦调位，泥土中又蹦出新的生灵，野菊花，蒲公英，变幻出了不同的格局。原来如此，树下满地都是绿草鲜花啊！
树所拥有的年轮，闻而未见的，就像活在时间里的船所拥有的坐标。我所经历的究竟有多少，我的现在正背负多大的罪、有多少债，我要去哪边呢——闻而不见，永远也看不到，似乎自己永远也不清楚自己。即使隐约记住了些什么เ，一旦相去久远，也就不敢确定。更奇怪的，即便确定了，那ว便是我童年的笑脸，也早早便泄了劲儿，无力触摸。一个ฐ人，把过去当作了比未来更无法把握的物件，过去，就是那样的无法坚守，无从确定。
但树有伙伴，有株嫩芽与他一齐出土。像是在陪伴着，当伙伴短了一大截儿，变成了树桩，也会露出他的年轮。于是，树知道，他所偷偷记下来的并已有些不敢确信的经历，大部ຖ分是真实的。于是，树开始坚信，活得像个孩子：敏感的心，鸿儒之志，真正识得的，只有自然
休息：（十二岁时写的）
我不知道何时才是蜻蜓飞舞的时节，但七月可是我能看到เ这群仙子的日子了。
七月的天宇下，几片透明的薄翅若即若离地飞舞着。一根根浮漂在大海中飘游着。呆呆的他们却不满随波逐流。
真是薄翅仙子呀！铺满纹理的翅膀没有蝴蝶那般诱人的花色，可黑黑白白成了色彩与生命的抉择，成了直射人心的版画。硕大的头衬着干瘦的身子，无疑的失调、枯索ิ，却还是无疑的仙子——谁说仙子有闭月羞花的红颜呢？
七月的天宇下，千万朵晶莹的蜡花，在狂热的大风中飞舞着。游游荡荡，无着无落——仙子的生命便是抗争，永无止息的抗争。所以，这些看似是造物主创造的失败品却能ม继承天使的衣钵：那覆盖着层层碎羽的翅膀，那光明伟大的不屈之心。所以，当这千万朵蜡花在炽热中悄然逝去，化作无形的水汽之时，他们所要的，便是那些漂亮可人、威武强健的胆小鬼能ม继承他们的衣钵，在洪流、狂风中反抗着一切黑暗——即使被撕碎，那筋骨的破裂之ใ声也是对胜利的欢呼，那ว皮肉的残渣也是补养另一批胆小鬼的丹药。
蜻蜓呆呆地飞舞着，映着阳光的倩影，夹披着雨露的一丝清凉。他们在七月的天宇下斗ç争着，那ว份呆滞也只是对狂风的凝神傲视。
蜻蜓飞舞着，飞舞着。原来，他们四季常在……